Un semáforo puede ser poesía si al dar el rojo nos encuentra. Los autos cruzan en la hora pico del lunes. Pasa quién sabe quien, hay puntos fijos en su cara; uno o dos lunares, pequeños, casi perfectos. Las luces invaden el cuerpo; lo encienden, se agota la paz, las manos danzan como pidiendo piedad. Hay voces resonando entre la cumbia móvil; acá adentro, allá afuera. No hay línea nada divide nada, los frenos pegan fuerte en esta esquina, en mi cabeza, una mirada entre el tricolor, una sonrisa entre el misterio acelera la noche. Los auriculares en la mochila. No hay despedida. Los encuentros quedan abiertos en cualquier calle de la ciudad.