Esquina

Un semáforo puede ser poesía
si al dar el rojo
nos encuentra.

Los autos cruzan
en la hora pico del lunes.
Pasa quién sabe quien,
hay puntos fijos en su cara;

uno o dos lunares,
pequeños,
casi perfectos.

Las luces invaden el cuerpo;
lo encienden,
se agota la paz,
las manos danzan
como pidiendo piedad.

Hay voces resonando
entre la cumbia móvil;
acá adentro,
allá afuera.

No hay línea
nada divide nada,
los frenos pegan fuerte
en esta esquina,
en mi cabeza,

una mirada
entre el tricolor,
una sonrisa
entre el misterio
acelera la noche.

Los auriculares en la mochila.
No hay despedida.

Los encuentros quedan abiertos
en cualquier calle de la ciudad.